L'ete Indian, parfumul gurii neatinse, răni pictate în singurătaţi culese de pretutindeni. Dorul să privesc pe cel ce priveşte, să-l iscodesc pe acela care iscodeşte, râsul vesel care-ţi izbucneşte ca cioburile unui vas de porţelan care se sparge, răspândindu-se în penumbra regăsirii. O atmosferă cumplită pe care energia şi credinţa o biruie împodobind-o!
Te văd ca pe-o sinteză stimulatoare a formelor omeneşti, într-un fel de deznădejde întăritoare. Şi eu... intervin eu cu urmări rodnice în viaţa ta, îţi transmit frica faţă de puterea femeii? Eu, şireată şi mincinoasă, sunt oare traducerea legilor celor mai duioase ironii sentimentale? Eu sunt războiul care te smulge din starea de descumpănire, în mine răsună ecoul primei lovituri de tun trase pe câmpul de luptă pentru a-ţi trezi patima nestăvilită, vraja, stăpânirea şi cruzimea. Tu şi războiul- femeia râvnită şi temută, vrăjitoarea duşmănită, ursitoarea ce îţi va toarce furiile preschimbându-le în entuziasme. Metamorfozele războiului prind formele fecioarei nebune, stăpână pe nebunia ei; altădată a fecioarei înţelepte, nebună prin jertfa ei!
Aştept să-mi povesteşti despre femeile pe care ai avut pricini temeinice să le urăşti mai mult ca pe toate celelalte, acele femei pentru care nu-ţi poţi înfrânge dorinţa şi al căror farmec, în sensul absolut al cuvântului, te face să tremuri. Iar când tremuri, ştiu că eşti primejdios! Să umpli aceste poveşti cu beţia dragostei tale de viaţă şi a dragostei de luptă mustind de secrete senzuale şi spirituale! Să arunci florile poveştilor peste mine! Flori pe care ai da o avere numai pentru că ai avea plăcerea să le arunci, naufragiate, peste mine! Aş avea poftă să fiu fericită atunci! O să fiu cu tine împotriva războiului şi o să-l accept, o să-l apăr, o să mă înrolez atunci când bate ceasul- un pic de dispreţ aranjează atâtea şi, în fond, nu-i nimic pe lume fără spiritul de contradicţie. Epatându-mă pe mine însămi, ca război al tău, al meu, al nostru!
Eu- cea care bate prost cărţile jocului, cea care ruinează şi goleşte! Eu, cea care, mereu după ce pleci, se întreabă dacă te voi mai regăsi altundeva decât în amintirea mea! Şi tu, tu cu cine te lupţi?
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu